L’Indicatore 59 galleggia in un mare di Marroni di Santa Croce.
Mio padre li raccoglie e mia madre li seleziona e suddivide.
Vengono prodotti da alberi antichi, che al tempo opportuno aprono gli aerei ricci affidando i frutti alla forza di gravità.
Quando, rimanendo in contatto con la terra, incontrano condizioni favorevoli, queste complesse strutture brune possono radicare e tornare a vegetare, innescando un nuovo ciclo vitale.
Non capacitarmi del fatto che ancora si definiscano “prodotti”, spesso “ingredienti”, i tagli di anatomie animali, nella fattispecie esposti e ostentati con orgoglio nostrano.
In Natura i corpi non si producono ma si ri-producono, generando individualità.
Se le individualità vive, riprodotte ma su carta fotografica, condividono lo spazio e dialogano con altre, uccise e smembrate, afono qualcosa si distorce.
Se i loro sguardi benevoli e fiduciosi, inconsapevoli testimonial di una condizione apparentemente invidiabile, inducono sottilmente a supporre che i muscoli appesi ad ammuffire si siano davvero nutriti di quei paesaggi, qualcosa si spezza.
Se la sconveniente immagine del reale e crudelissimo passaggio forzato dalla vita alla morte si omette e si preferisce presentare quella di un tenerissimo naso umido, qualcosa crolla.
Se nessuno se ne accorge, qualcosa muore.
La Verità di Orazio.
